Un homme en accord avec lui-même

Quelques réflexions à l'occasion du départ auprès du Seigneur de

Sa Grace Mgr Émilian de Crișana
1972–2026

Lorsqu'un homme quitte ce monde, la question de ce qu'il fut ne disparaît pas. Au contraire, elle s'éclaire, s'apaise et se réduit peu à peu à son essence. Il ne demeure que ce qui était vrai, ce qui ne dépendait ni des circonstances ni du tumulte des jours. Tout le reste se dissout, comme la neige sous la douceur du printemps.

À propos de Sa Grace Mgr Émilian, les mots ne peuvent plus être de simples éloges, ni de simples souvenirs. Ils deviennent une tentative de comprendre une constance qui, de son vivant, paraissait naturelle et qui, désormais contemplée depuis la distance du silence, acquiert une gravité presque exceptionnelle. Avant tout, il fut un homme en accord avec lui-même.

Dire cela ne constitue pas un jugement moral, mais la reconnaissance d'un idéal autant que d'une présence rare. Car le monde n'accorde pas spontanément de valeur à la cohérence; il préfère l'adaptation. Il admire davantage les changements extérieurs que l'unité intérieure. L’évêque Émilian semblait ignorer le jeu des masques. Ou, s'il le connaissait, il choisit de ne pas y participer, avec une sérénité paisible et limpide qui ne cherchait jamais à attirer l'attention.

Il demeurait le même dans la parole comme dans le silence, dans la rencontre comme dans le retrait, lorsqu'il était regardé comme lorsqu'il ne l'était pas. Cette continuité n'était pas de la rigidité, mais une véritable liberté. Ce n'était ni de l'obstination ni de l'entêtement, mais une harmonie intérieure si profondément enracinée qu'elle n'avait plus besoin de se justifier. Une liberté qui ne se proclame pas, mais qui se vit.

On pourrait dire, dans l'esprit du Moine de Rohia, que sa vérité n'était jamais proclamée à haute voix; elle était simplement vécue et respirée. Elle ne s'imposait pas par des arguments, mais se transmettait par la seule éloquence de sa présence. Il y a des hommes qui, sans multiplier les discours sur la foi, en deviennent le témoignage vivant, non parce qu'ils seraient sans défaut, mais parce qu'ils ne se trahissent jamais eux-mêmes.

En sa présence, on percevait quelque chose de cette joie grave et sereine: une joie qui n'ignore pas la Croix sans pour autant l'absolutiser jusqu'au désespoir; une joie qui sait que la lumière ne naît pas de l'absence de l'épreuve, mais du sens découvert au cœur même de celle-ci. L’évêque Émilian possédait une gaieté retenue, lumineuse, presque ascétique, qui s'exprimait avec naturel sans jamais dépasser les limites de son humanité propre ni compromettre sa cohérence intérieure. En lui habitait une paix active et simple, presque liturgique, mais toujours animée par le dynamisme et l'espérance.

Être en accord avec soi-même signifie, au fond, ne pas se trahir. Ne pas négocier sa conscience selon les circonstances. Ne pas devenir un autre pour être accepté. C'est une forme discrète d'ascèse, sans spectacle ni rhétorique. Et c'est précisément pour cette raison qu'elle est si difficile à conserver.

Dans le monde du ministère ecclésial, où la tentation de devenir une image existe parfois, l’évêque Émilian demeura une personne. Ni une figure, ni un rôle, ni une fonction. Une personne au sens le plus profond du terme: quelqu'un qui ne se laisse pas réduire à son utilité ou à sa représentation, mais qui demeure tout entier, même lorsqu'il n'est perçu que partiellement par les autres.

Peut-être est-ce là l'une des formes silencieuses de la sainteté quotidienne: ne pas laisser son visage intérieur changer au gré des lumières qui l'entourent. Demeurer le même, non par manque d'imagination, mais par fidélité à l'image de Dieu déposée en soi par le don du Créateur. Fidélité à une vérité éternelle qui n'a nul besoin d'être réinventée selon les exigences des circonstances.

À présent que sa présence n'est plus accessible à nos sens, une seule question demeure, à laquelle seule la mémoire de ceux qui l'ont connu peut encore répondre : que reste-t-il d'un homme ? Ni les fonctions exercées, ni les paroles prononcées, ni les gestes publics. Ce qui demeure, c'est la manière dont il a fait place en lui à Dieu et à son prochain. La manière dont il a porté la paix et la sérénité sans jamais les transformer en une distance ontologique vis-à-vis des autres.

Il y a des hommes dont l'absence fait du bruit. Et il y en a d'autres qui, bien qu'absents, laissent derrière eux une plénitude silencieuse, presque lumineuse, comme un espace où l'air lui-même demeure intact, préservé de l'incertitude et de la panique. De ceux-là, on ne peut parler longtemps sans risquer de les diminuer. Mais on peut se taire à leur sujet d'une manière qui dit tout.

S'il fallait le résumer en une seule formule, sans pourtant le réduire à celle-ci, on pourrait dire que l’évêque Émilian fut un homme chez qui la parole et la vie ne se sont jamais contredites. Et cela, dans un monde marqué par la fragmentation, relève presque d'un miracle discret, qui ne réclame pas des applaudissements, mais de la gratitude.

Et peut-être est-ce ici que toute tentative d'explication doit s'arrêter. Il demeure simplement l'image d'un homme qui est resté en accord avec lui-même jusqu'au bout. Cette fidélité, si simple en apparence, est pourtant l'une des formes les plus rares de la liberté.

Car, en définitive, nous ne serons pas jugés sur tout ce que nous aurons dit de la vérité, mais sur la fidélité avec laquelle nous y serons demeurés.

† Ioan Casian

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30 juin 2026