L'histoire d'Etienne le Grand
Préface
- Nicolae Iorga -
Le 2 juillet 1504, Étienne le Grand mourait d'une mort paisible à Suceava, dans la parfaite grande paix qui coulait sur tout le pays fondé sur les solides piliers de ses victoires.
Pour la dernière fois, les portes de la forteresse s'ouvrirent devant celui qui avait combattu courageusement les plus durs de ses combats. Les boyards à cheval, vêtus de vêtements en soie et d'or, les uns âgés comme leur maître endormi, les autres dans toute leur vieillesse ou dans l’énergie confiante de la jeunesse, entouraient le cercueil enveloppé dans des tissus précieux. Les lances des soldats montaient droit dans l'air clair et souriant de la journée d'été. La procession a traversé les champs lourds de richesse, en route vers le monastère de Putna.
De la tour de guet au-dessus de la porte, les cloches ont sonné en deuil. L'ensemble du conseil de Moldavie, sous les mitres étincelantes de pierres précieuses, le métropolite, l'évêque de Roman, également le métropolite de la Moldavie du Sud, l'évêque de Rădăuți, les abbés qui avaient pu se préparer pour ce long voyage afin de recevoir avec des chants de pardon le maître de tous. Un souvenir éternel était dû à celui qui était devenu digne d'être commémoré par son peuple pour toujours et à jamais. Puis l'ombre de la tombe obscurcissait de plus en plus le visage dominant, maintenant brillant, et les cheveux blancs clairsemés du vieil homme. Et, tandis que les larmes coulaient sur les joues les plus rugueuses, la belle dalle de marbre sculpté scellait la petite tombe dans laquelle les restes du Grand entraient pour toujours.
Il avait régné pendant près de cinquante ans, un demi-siècle. Il était venu jeune, dans la tempête de l'invasion, pour venger son peuple, pour établir sa vie et pour tracer un mur de bravoure autour de sa terre héritée. Depuis lors, toutes les routes menant aux frontières de l'ennemi avaient été battues par les sabots des chevaux de son armée. Mais par-dessus sa merveilleuse épée, il pressa une main sûre, contrôlée par une bonne pensée. Il se sentait toujours désolé pour le sang du peuple versé en vain.
Il a apporté avec lui l'ordre et la bonne règle. Cette armée qu'il avait coagulée, dont les drapeaux flottaient sur son cercueil, il l’avait fait, comme une seule arme destinée à toujours gagner. Aux boyards qui l'accompagnaient avant de faire ses adieux finals, il avait établi leurs fonctions dirigeantes et leurs droits. Récoltant l'herbe rouge des temps de difficultés et d'iniquité, il avait nettoyé la poussière qui avait bu le sang innocent, y abaissant les fondements sacrés de l'église. Aux évêques qui priaient maintenant Dieu pour son âme, il avait mis la mitre sur leurs têtes, après avoir su qu'ils étaient dignes de la porter.
Sa pensée de sagesse était enfin éteinte, ou plutôt elle descendait comme un rayon de joie sur tous, passait comme une bénédiction sur la richesse des champs, et tremblait comme une menace pour les ennemis de l'avenir à travers les feuilles des forêts qui avaient protégé et mené aux combats victorieux. Mais sa voix ne pouvait plus être entendue, et son icône n'était plus devant personne.
Et la bougie allumée au-dessus de sa tombe était parfois éteinte dans les mauvais jours. Des mains de voleurs ont fouillé dans la tombe sainte.
Mais sa mémoire a toujours brillé dans la grande église de la conscience de la nation. Parfois plus fort, parfois plus faible, mais aucun vent fort ne pouvait l'éteindre. Et aujourd'hui, il s'élève fort, dans la grande flamme de fierté et de gratitude qui jaillit de tous nos cœurs à la commémoration des quatre cents ans qui ont suivi la mort du puissant et serein empereur des roumains.
